¡Pensá que cagan, Manuel!

¡Pensá que cagan, Manuel! No seas tan displicente al mirar, buceá y hundite en el fango que en el fondo (y te recalco este adverbio eh) en el fondo es más reconfortante. Imaginátelos miserables, con una diarrea despiadada y ciclónica, bien escatológicos en sus cuadrículas inconexas. Sí Manuel, vos que los veías tan ufanos en el secundario, a ellos tan líderes y a ellas tan noventasesentanoventa, notá cómo el paso del tiempo los pasó y barrió el glamour, los dejó descalzos e indigentes y chapoteando en ese pantano turbio que es la adultez imprevista. No reprimas ni recortes tu análisis, Manuel, dejate ir hacia lo más sórdido que hay en lo ajeno y de una vez por todas, ¡no sos el único zaparrastroso! Claro que son perspicaces y derrrepente te montan una farsa que te la regalo, Manuel, artilugio para el que tus manos no funcarán jamás. Pero manejás otra claridad y otra distinción, serías la envidia de descartes; nada pomposos tus atributos pero bien de fierro; parodian al sesudo francés como un obrero que, colgado al estribo anónimo, solapadamente paladea su existencia a lo hamlet mientras vuelve a casa, pero sin esa misma gloria y catequismo. Vos te reís de ese flujo que atenaza la corriente.

¡Es sencillo! ¿Ves a ese pibe cuyo meticuloso cabello pasea, muy hidalgo y gallardo? El pelotudo no andará tan pintoresco las veinticuatro horas. Fijate nomás que es mujeriego y se masturba, créase o no. Muy resueltamente desdeña el casanova ese séquito de polleras que lo atosiga, pero justo ésa que lo parte en dos lo gambetea; y al doncel que la vida se le va como una de esas quimeras inaprensibles. Notá que saco ejemplos al azar, lo mismo se ajustaría a cualquier mersón que se ocupa un tanto en su pinta y después sácate, se queda en bolas y la piel nunca es de marca.

¡Reíte del absoluto, vos, que sos capaz! ab-so-lu-to, ya la fonética le da un sabor a cachivache, posá tu voz en el luuuto, qué aparatoso retumba y con qué impunidad. Y ni que decir de su acepción fúnebre. Porque también se pasean esos ridículos que creen que la totalidad se predica de cualquier ente bañado en brillantina: un cheque o ideología o guitarra o posgrado en jarvar. ¡Ilusos, veteranos del Rompecabezas Inconcluso!

Igual sabés qué, hacés bien en no juzgar y permanecer cabizbajo, Manolete. Todos, empezando por vos, tienen un excremento que tapar con el felpudo o la mano, si es que no hay que hacer uso de las dos y después del antebrazo y el pecho y la jeta y así hasta ocupar todo el cuerpo en el estéril disimulo de lo inmundo. Pero qué alegórico estoy siendo, compadre, vayamos a lo simple y sensible, con perdón del malabarista platón (deliberadamente no te tipeo mayúsculas para los nombres propios, comprenderás que acá se trata no de enaltecer sino de nivelar, y cuanto más para abajo mejor. Salvo cuando te, ay, pero vos ya te habrás sonreído al notar eso). A ver, escuchalo al señor aquel, con cuánta propiedad parlotea, si vieras (imaginaras) cómo faja al pibe cuando le viene con aplazos; además te petrificarías al saber que para él el amor es un cosquilleo fosilizado y amarillo que le trae resabios de sus antológicos quince años. ¡Y esa mujer, tan situada en su blusa y cartera y clase media! Morirá sin conocer la torre eiffel; ésa y no otra cosa sería lo que, en las copetudas asambleas de café de antaño, llamarían su sentido de la vida, ¡como si la vida fuera a alguna parte, como si no fuera más veleta que cometa! (Pero vos estarás más curtido de todo esto, vos que atestiguás en pro del absurdo) La cosa es que no, ella no ha usado su vida sino que su vida la ha usado y ¡manoseado, caramba! Te viola la realidad, Manuel, haceme caso cuando te exhorto a no ser parco y a zambullirte en lo más putrefacto.

Escudriñá: detrás de las minifaldas hay abortos, bajo los trajes pululan el estrés y el colesterol. Pero claro, entendés eso ahora que rompiste el cascarón, ¿qué podías saber de la mierda común cuando aún eras ese gordito que tenían de punto? Maldecías al estoico rubio que te verdugueaba, pero ése ahora andará más perdido que nietzsche en una marcha peronista, flotando entre drogas o putas o analgésicos o películas porno. De nadie será el reino, Manuel, hemos perdido nosotros un edén a quien jamás se le dio por existir.

Sé que no acribillo ingenuidad alguna en vos, sino que vos mismo, a lo bumerang, dinamitás mis precarias columnas, desmoronás mis muros de arena seca al hundirme yo en esta diatriba cósmica que, no soy sonso, tiene como fin último mi relectura y comprensión, jamás tu agiornamiento. Serías mi maestro, Manuel, vos sólo podés concebir ese dulcísimo mundo patas para arriba, donde los carruajes van conducidos por caballos y son empujados por hombres o mujeres en su defecto. No faltarán los que condenen tu insensibilidad, esos que no podrán entender que un casamiento y sus arroces no es la mayor gloria. ¡Insensibilidad, escribí! Patrañas, si vos y sólo vos sentís este Absurdo... los no videntes son los otros, los que perpetúan el drama con pretendida devoción.

Me comentaste una vez tu ideita acerca de la literatura, allá por tus adolescentes diecisiete: que era una forma más bella y diferente de decir algo. La Mefáfora, bah. ¡Cómo aprendiste ahora a burlarte de tales harapos! ¡Qué hipocresía en el que palabrea y se exhibe, qué al pedo viven los frívolos y los sobre expuestos ahora que aprehendiste la verdadera sinrazón de todo y vivís muy ocupado mofándote de cuanta careta escrutás! (o eso creo, no espero menos de ti). ¡No veas lo barroco solamente en las iglesias, notalo en toda sofisticación, en todo time table autosuficiente, en cualquier expresión repoco austera! De última ellos son los que se pierden este frenesí de vientos alisios y frescura, de concupiscente devenir que nunca es fotografiado. Pero tampoco estamos para la filosofía, que te parecerá, presumo, algo así como chusmear el plano del universo y después decir que es invento de uno. Empecé a escribir queriendo avivarte, Manuel, tomando nota de mis recientes descubrimientos, pero vos ya te habrás tomado el laburo de vulnerar todo, hasta tu-esa finitud y su melancólica contingencia, ¿o no? ¿o acaso ya no campearás redimido y feliz? Oh no, "felicidad", vaya absoluto. Vos no serás de esos, porque por supuesto que hay lugar bien calentito para la miseria en tu austera morada. Desdichado Manuel, ya no hay Cielo que te encienda.

Te lo finiquito: vos asegurás, yo no, que ya no hay forma de aliviar la culpa. Pero pasa que yo me obstino en esa forma que más que manera es escape, y así te absorbo o quizá te deje bien aislado. Yo sí creo; hay veces que no me quedo afuera y me sonrojo y siento terremotos pero igual de caradura nomás me agrego, me inmiscuyo. Cuento tu desgracia pero no la reivindico ni la asumo, Manolete. La describo che, sólo para que deje de estar acá adentro.